Martha Graham

Hola, soy Martha Graham. Mi historia no es solo sobre pasos de baile, sino sobre encontrar una manera de hacer que el corazón hable a través del movimiento. Nací en 1894 en un lugar llamado Allegheny, en Pensilvania. Mi padre, George, era médico, y me enseñó algo que nunca olvidé. Un día, mientras me observaba, me dijo: “Martha, el movimiento nunca miente”. Quería decir que la forma en que nos movemos muestra nuestros verdaderos sentimientos, incluso cuando nuestras palabras no lo hacen. Esa idea se quedó conmigo para siempre, como una pequeña semilla plantada en mi mente. Mi familia era muy estricta y pensaban que bailar en un escenario no era algo respetable para una joven. Pero todo cambió en 1911. Tenía unos diecisiete años cuando mi padre me llevó a ver a una bailarina increíble llamada Ruth St. Denis. Verla en el escenario fue como presenciar un sueño. Se movía con túnicas de seda de colores, contando historias de lugares lejanos solo con su cuerpo. En ese momento, sentí una certeza absoluta en mi interior, una voz que decía: “Esto es lo que debo hacer”. Sabía que había encontrado mi camino, aunque la gente dijera que era demasiado mayor para empezar a bailar.

Aunque mi corazón sabía que quería bailar, tuve que esperar. No fue hasta después de la muerte de mi padre que finalmente me inscribí en una escuela de danza, la escuela Denishawn, dirigida por la misma Ruth St. Denis que tanto me había inspirado. Aprendí mucho allí, pero con el tiempo, empecé a sentirme inquieta. Los bailes que hacíamos eran hermosos, como pinturas vivientes, pero no sentía que vinieran de un lugar real y profundo. Yo creía que la danza no debía ser solo para mostrar belleza, sino para expresar todas las emociones humanas: la alegría, la ira, el miedo, el dolor. Quería crear una danza que fuera tan poderosa y real como la vida misma. Así que tomé una decisión muy difícil y dejé la escuela para encontrar mi propia voz. Me mudé a la ciudad de Nueva York y, en 1926, fundé mi propia compañía de danza. Fue allí donde desarrollé mi técnica especial, que llamé “contracción y liberación”. Imagina que te dan un susto repentino: tu cuerpo se aprieta hacia el centro en un instante. Eso es una contracción. Luego, cuando sueltas el aire y el músculo se relaja, eso es la liberación. Para mí, este era el ritmo de la vida misma, el movimiento de la respiración, del esfuerzo y del alivio. Con esta técnica, creé bailes que nunca antes se habían visto. Uno de los más famosos fue un solo llamado “Lamento”, de 1930. En él, no solo ponía una cara triste; me sentaba en un banco envuelta en un tubo de tela elástica y me movía dentro de él, estirándolo y luchando contra él para mostrar cómo se siente el dolor desde adentro, como una prisión de la que intentas escapar.

Mi viaje en la danza fue largo y lleno de trabajo. ¡Bailé en el escenario hasta que tuve 76 años! Y aunque mis piernas ya no me permitían saltar y girar como antes, mi mente creativa nunca se detuvo. Seguí creando nuevas danzas, más de 180 en total, hasta poco antes de mi muerte en 1991, a los 96 años. Mi escuela en Nueva York se hizo famosa en todo el mundo, y muchos de los más grandes bailarines y coreógrafos del siglo XX vinieron a aprender conmigo. Mis ideas sobre el movimiento y la emoción se extendieron como ondas en el agua, cambiando para siempre la forma en que la gente entendía la danza. Ya no se trataba solo de ser ligero y bonito; se trataba de ser humano, fuerte y honesto. Mirando hacia atrás, veo que mi vida fue una búsqueda para dar voz al alma. Mi legado no está solo en los pasos que inventé, sino en la idea de que todos llevamos un bailarín dentro. El movimiento es nuestro primer lenguaje, una forma de compartir las historias que no tienen palabras. Así que la próxima vez que sientas una gran alegría o una profunda tristeza, intenta moverte. Salta, estírate, gira. Descubrirás, como yo, que la danza es el lenguaje oculto del alma.