Martha Graham

Hola, soy Martha Graham. Mi historia comienza en un lugar llamado Allegheny, en Pensilvania, donde nací el 11 de mayo de 1894. Mi padre, George Graham, era médico, pero no uno cualquiera; se especializaba en desórdenes nerviosos y me enseñó una de las lecciones más importantes de mi vida. Un día, mientras observábamos a alguien caminar, me dijo: "Martha, el movimiento nunca miente". Esas palabras se quedaron conmigo para siempre, plantando la semilla de una idea: que nuestros cuerpos cuentan la verdad de quiénes somos, incluso cuando nuestras palabras no lo hacen. En esa época, a principios del siglo XX, la vida era muy diferente. No había televisión ni internet, y la gente encontraba su inspiración en los libros, el teatro y las nuevas formas de arte que empezaban a surgir. Cuando tenía catorce años, en 1908, mi familia se mudó al otro lado del país, a la soleada Santa Bárbara, en California. El cambio fue inmenso, pasar de los inviernos fríos de Pensilvania al sol perpetuo de la costa oeste. Pero el cambio más grande ocurrió dentro de mí. En 1911, mi padre me llevó a ver una actuación de una bailarina llamada Ruth St. Denis en Los Ángeles. Lo que vi en ese escenario me dejó sin aliento. No era solo baile; era arte, emoción y espíritu, todo a la vez. Ver a la señorita St. Denis moverse fue como un relámpago de inspiración. En ese preciso instante, supe, con una certeza que nunca antes había sentido, que mi vida debía estar dedicada a la danza.

Aunque esa chispa se encendió cuando era adolescente, mi camino hacia la danza no fue inmediato. En aquellos tiempos, no se consideraba una profesión seria para una joven de mi entorno. Así que esperé. No fue hasta después de la muerte de mi padre, en 1916, cuando finalmente me sentí libre para seguir mi sueño. A los 22 años, una edad considerada muy tardía para empezar a bailar, me inscribí en la Escuela de Danza y Artes Afines Denishawn, la escuela fundada por la misma Ruth St. Denis y su esposo, Ted Shawn. Aprendí muchísimo de ellos. Me enseñaron sobre las danzas de diferentes culturas y me dieron una base técnica sólida. Pero a medida que pasaban los años, una inquietud crecía dentro de mí. El estilo de Denishawn era a menudo decorativo y exótico, y yo anhelaba expresar algo más crudo, más real, más humano. Sentía que tenía mis propias historias que contar, historias sobre la lucha, el dolor y la alegría que todos experimentamos. Sabía que para contar esas historias, necesitaba un nuevo lenguaje. En 1923, tomé la valiente decisión de dejar la comodidad de Denishawn y mudarme a la bulliciosa ciudad de Nueva York. Fue un salto al vacío. No tenía dinero ni un plan claro, solo la convicción de que tenía que encontrar mi propia voz. Tras unos años de lucha y experimentación, en 1926, fundé mi propia compañía de danza. Ese fue el verdadero comienzo de mi revolución.

Mi gran idea, el núcleo de todo lo que creé, era una técnica basada en el acto más fundamental de la vida: la respiración. Observé cómo el cuerpo se tensa al inhalar y se relaja al exhalar, y llamé a este principio "contracción y liberación". No se trataba de hacer poses bonitas o movimientos ligeros como en el ballet clásico. Se trataba de usar el torso, el centro del cuerpo, para expresar las emociones más profundas y a veces más oscuras. Una contracción podía mostrar miedo, dolor o esfuerzo; la liberación que le seguía podía ser un suspiro de alivio, un grito de alegría o una rendición. Mi danza era angular, terrenal y, para muchos en esa época, impactante. En 1930, creé una pieza en solitario llamada "Lamentation". En ella, me sentaba en un banco, envuelta en un tubo de tela elástica, y usaba solo la tensión y el estiramiento del tejido para expresar la esencia misma del duelo. No contaba la historia de una persona en duelo; me convertía en el duelo mismo. A lo largo de los años, colaboré con artistas increíbles que entendían mi visión. El compositor Aaron Copland creó la música inolvidable para mi obra maestra de 1944, "Appalachian Spring", una celebración del espíritu pionero estadounidense. El escultor Isamu Noguchi diseñó escenografías minimalistas pero poderosas que daban forma al espacio emocional de mis danzas. Y en 1938, rompí otra barrera al invitar a Erick Hawkins a unirse a mi compañía, convirtiéndose en el primer hombre en bailar en ella. Juntos, exploramos complejas relaciones humanas en el escenario.

Mi carrera fue increíblemente larga. Bailé en el escenario hasta que tuve 76 años y continué creando nuevas coreografías casi hasta el final de mi vida. Sé que al principio, mucha gente consideraba mi estilo feo o extraño. No se parecía a nada que hubieran visto antes. Pero para mí, era la verdad. Creía que la danza debía reflejar la vida en toda su complejidad, no solo sus partes bonitas. La danza, para mí, era el "lenguaje oculto del alma", una forma de decir cosas para las que no existen las palabras. Viví una vida plena y llena de propósito, y cuando mi viaje terminó el 1 de abril de 1991, a la edad de 96 años, sabía que había dejado algo importante. Mi legado no son solo los pasos o las más de 180 danzas que creé. Mi verdadero legado es la idea de que cada uno de nosotros tiene un movimiento único en su interior, una forma personal de expresar quiénes somos. Te animo a que encuentres tu propia manera de compartir tus sentimientos con el mundo, ya sea a través de la danza, la escritura, el dibujo o la música. No tengas miedo de ser diferente. No tengas miedo de mostrar tu verdad. Porque, como me enseñó mi padre hace tanto tiempo, el movimiento nunca miente.